Sociale 16 agosto 2008 · lettura 1 min · 981 letture

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La delizia dell’alba imprigiona il tempo nell’urna scarlatta, tetti squamati di tegole sorridono al sole come a un amico ritrovato dopo un viaggio o un litigio. Freschi aliti di sogni soffocati percorrono le strade e le cucine profumate. Gli uomini e i loro cuccioli s’annuvolano come insetti sulle sorgenti di luce, luce finta fasullo riflesso emanato dalla vernice d’una scarpa rimasta invenduta. Le scoperte s’alternano come fiabe nei timpani d’un bambino incorrotto: la civiltà sarà senza tempo. Senza tempo, non perché eterna, ma perché troppo occupata: occupata come colonia come l’ultima provincia d’un tiranno invisibile. Negli acquai del cuore piatti sporchi si costruiscono in torre una babele sudicia, un languore torrido nelle città che nutrimento non ammettono se non dalla moneta e dalla carne dove monotonie imbrigliano vite come la rotaia fa con il treno come la vena fa con il sangue.

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