Introspezione 4 ottobre 2008 · lettura 1 min · 938 letture

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Nell'arcano giro della vita la notte dipana i fili di ogni giorno che all'Alba si fa strada. Nel sole il seme matura il proprio intento e diventa fuoco, che trae dalla scintilla la sua forza. Il tempo s'offre allo sbocciar di rose che col profumo allettan vicinanza. Come un passero dilania la sua carne, e finisce imbrigliata tra le spine, tu, pover'anima che all'eterna ricerca sei di vincere il dolore, un insan destino offusca la tua gioia. Ferita nel tuo petto, crogiolo di paure Risveglio in te sarà negato finché l'audacia non ti sarà sovrana. Allora le rose fioriranno senza spine

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