I titoli di coda

Ritorna tutto al tempo, di un cortile mille girotondi con corti calzoncini di un'estate castelli di sabbia vinti dal mare di un gennaio stanche foglie cadute sui prati di una cartella tante matite ed un agenda. E ciò che era ieri ora non è più: la voglia di correre inseguendo un pallone la forza di ridere in una sala illuminata il desiderio di sentire il cuore che batte la speranza di colorare le strade di città. Nulla d'intorno, rami bruciati da lontani incendi mai spenti carcasse d'anima spolpate da iene luccicanti fiori recisi i cui avvizziti petali sono cicatrici stelle scomparse nel buio dei buchi neri. E gli occhi sono stanchi spenti come malati cipressi scossi dal vento sordi come statici silenzi raccolti da una falce vuoti come fragili nuvole squarciate dai lampi inutili come stinti guanti respinti dalle mani. L'insostenibile pesantezza del vivere nell'attesa di una notte senza luna nel ricordo di una città senza case nell'esempio di un mare senza acqua nella verità di un corpo senza anima