Morte 2 novembre 2008 · lettura 1 min · 1077 letture

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Un arcobaleno di sangue dalla savana assolata si protende ad osservare sciacalli che banchettano di un'antilope le carni lacerate. E poi scivola lontano osservando mitra fumanti sventagliare morte contro carrette disperate stipate di tanti ignoti. E corre verso oriente con monaci dilaniati da bastoni e scimitarre di soldati tutti uguali di assassini mai diversi. Una virata verso destra con cicatrici di dolore appiccicate sul filo spinato dell'orrore intelligente e del democratico morire. Al fine si protende nel cielo e riempie le nubi del suo intenso e sporco sangue. E con le nubi così ampliate una pioggia rossa si rovescia nelle città straripa nei torrenti invade le campagne ed innalza i mari. Nulla è più. E tutto è sommerso dal sangue di chi voce e volto non ha. Tanti signor nessuno cancellati, dimenticati. Mai esistiti.

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Alfonso