Morte 1 novembre 2008 · lettura 1 min · 1019 letture

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Il sangue di Sagunto come l'uggiosa pioggia di novembre dallo stipite della porta gocciolava sulle teste mozzate degli elfi luciferini. Ed i predoni del tempo manipolavano grosse clessidre fermandosi ora alle porte di Sparta ora in ginocchio alla corte di Merlino. Si viaggiava veloce di più degli anni luce dei ricordi vincendo i raggi di mille stelle. D'un tratto, dalla nebbia diradata, fra cicatrici di ricurvi cipressi, un'immagine, un riflesso. La superba signora di nero vestita lentamente si avvicina con passi cupi e profondo respiro. E mentre bagliori di luna scintillano sulla sua falce d'argento chiudo gli occhi. Ed aspetto.

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Alfonso