Sociale 6 novembre 2008 · lettura 1 min · 4151 letture

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rovente cala la sera nella città dei vinti, sotto un muto ponte serrato alle illusioni bianca gravida cenere in una clessidra esplode, scorrono i granuli travolgendo frammenti di insignificanti giorni, come acuti di una sirena raccontano lacrime diverse, le storie s'infiammano nei notturni labirinti d'odio si allargano pozzanghere colme d'abbandoni, finte case sfitte aprono le celle a nuova carne sconfinata, spirito senza anima accompagna drappello di caimani infetti dentro vicoli dal cuore spento diversamente logori s'inarcano e si dissolvono in spirali di miseri consumi, pazzie e passioni dissociate tracimano dal cielo raccogliendo vomiti di morte, fra giornali in festa e titoli di coda s'infangano passi lenti di memoria, negli angoli bui di aride fontane tirano a fare l'alba le ultime carcasse senza nome

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Nicomar