Sociale 18 novembre 2008 · lettura 1 min · 1207 letture

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Correvi, felice, nella savana assolata sotto il sicomoro giocavi sudato; era tuo padre... il cielo infuocato, era tua madre... la terra assetata. Nel nome di un dio... un altro padre armò la tua mente e la piccola mano; correvi, costretto, sciamando lontano, brandendo la lama, offendendo la madre. Più non corri... ti è gravoso quel peso, pencola il braccio, la lama è sfilata; sulla pietra, dal sicomoro adombrata, ora piangi... per quanto hai offeso. piccolo Jamuil... non hai colpe nel cuore, non è tua la vendetta né la sete di guerra; solo con le lacrime ...si disseti la terra, siano esse... la fresca bevanda d'amore.

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Marco Iannucci