Di morte dentro, di vita fuori

Forse è solo il freddo Che mi pizzica il naso. Magari è solo la pioggia Che mi gela i piedi. Sarà perché c'è vento, che mi lacrimano gli occhi. Le domande restano inutili Respiri nelle orecchie dell'anima, aloni di aliti sui vetri dietro agli occhi, sospiri negli spifferi del cuore, finestre spalancate in questo giorno che non muore. La notte non trascorre, il giorno non riviene, gli orologi sono fermi e la fame ha già divorato gli stomaci. I camini non scoppiettano Le case non profumano I pandori ammuffiscono Negli scaffali. Gli angeli non hanno i soldi Per fare il biglietto, tanto i treni non sarebbero partiti. E un nido di vespe È l'unico cimelio Di questo spoglio albero. Eppure il mondo luccica A intermittenza Tingendo i vestiti e le gote Di un rosso metaforico. Eppure. È dentro un paese deserto, che sussulta di pianti strozzati, che raggela al guaito di cani, che nasconde nel buio i suoi luridi sorci, che è tetro allo stridio della sedia di quella vecchia che dondola e non mostra ritegno nel suo sorriso cadente e non muore. E nel cappotto caldo, sotto il cappello rosso, dietro gli allegri canti, nei brindisi sonanti, negli auguri sconosciuti, nelle mani della messa, nella folla ballerina non c'è sicario per la coscienza che dondola che ha perso i denti. e tu sei costretto a ingoiare la vita senza masticarla.