Negli occhi degli altri
Atteso.
Come forse neanche mia madre
Quando ero poco più di un feto.
Scongiurato.
Come neanche il peggior tiranno
O il miglior torturatore.
Pregato
Più di ogni altro dio.
Eppure nessuno sa
Che sono io,
chi sono io.
Sempre.
Di questi tempi corrono,
visi coperti dai pacchi
e le stelle non fanno luce
tra gli artifici umani.
Eppur mi vogliono
Come le parole dell'astrologo,
e non come lo spettacolo
nella finestra dell'astronauta.
Credono di trovarmi alla stazione,
o forse all'aeroporto
ma non al terminal dei tram.
Salutano il "vecchio",
credendo ormai gli appartenga,
credendolo impresso
nei meandri della memoria.
Labile.
Incantevole.
Cattiva.
Sovrana.
Illusi ch'ella vi appartenga,
illusi ballerini dei suoi carillon.
Attendono entusiasti
che giunga un nuovo giorno,
un gran signore padre della svolta,
qualcuno che abbia ogni soluzione.
Ed io son sempre pronto
E li saluto,
ma credono che sia soltanto un vecchio,
un vecchio pazzo,
pazzo e ubriacone.
Eccomi, sono arrivato!
C'è chi si copre il naso,
e chi stringe il suo bambino in protezione.
Invisibile agli occhi
È il nuovo
Quando ci sta di fronte
E ci saluta.
Negli occhi degli altri,
è altro,
proiezione di sogni troppo precisi,
di attese troppo sognanti.
Il nuovo è un parto,
da accettare
prima di aspettare.
Io, filosofo barbone
Idealista e ubriacone
Cantastorie e saltimbanco,
io, l'anno nuovo,
ancora non arrivo
e già mi sento stanco.
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