Della poesia

Fluttua, o mare, e porta antichi suoni di gesta greche e di predoni il pianto. E tu, poesia, perdonami il rimpianto d'estetica bellezza e del cantino che trilla melodia per tutto il canto. Comprendi il disappunto che disprezza vuota supponenza ed ignoranza di chi recita "in vinum" con ebbrezza ma l'ablativo è "vino". Orsù, pazienza! Aspergi, musa, il nitido sapore sopra le mie labbra inaridite, dammi la forza di cambiare umore alle rime già spente e rinsecchite. Ma non indurmi all'uso di parole come si fa con numeri alla pesca, c'è il colore, c'è il suono e c'è il rumore, c'è il senso, la metafora, e la fresca immagine che sorge dal pensiero aldilà delle norme di scrittura. Digerire ignoranza è troppo dura, credere ad alibi senza consistenza, esiste la poesia, ma c'è insipienza in chi crede al suo tocco di magia. Dammi aiuto, musa, col ripasso di chi ci ha illuminato con poesia. Erato, Euterpe, Clio, ecco la mia bagnata d'umiltà, senza fracasso. Al confine mi fermo e segno il passo e mi spando al sereno della sera. Sarà per l'altra volta che si spera migliore di quest'oggi che è al trapasso.