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La mia vita è una nave ancorata ad un porto silenzioso, dove il tempo scivola lento e il vento non vuol s…

Si spegne piano l’ultimo chiarore, resta tra ciglia un tremito salato è l’ombra dolce del finire amore, u…

[Nuvola bianca, sei entrato ne la mia vita come tornado violento oceano d’amore, lampo rosso nel cielo ne…

​ La neve scende piano e il mondo tace, l’aria si veste di minuscoli gridi bianchi, sospesi, lievi …

Se siamo nel buio e solo il bordo dell’ombra ci guarda tremare nello stesso cielo se siamo soli e ogni no…

Gravito nell’oscuro gheriglio secco ingranaggio stridente dove muoiono orazioni mistiche tra scheletri gh…

Mentiamo come il petto il fiato muove con naturale oscenità nel viso l’anima spettinata si assolve e piov…

Falsa musa, Illusione, che lume di magia elargisci e vendi variopinte chimere a chi di abbracciar la luna…

Ancora una volta si è scelta la guerra sporche bugie hanno sprofondato il cielo di bombe Denuncio l’illeg…

Dalla cima accesa dell’occaso Giung contemplava la Maiella; la sera scendeva come una preghiera e nel pet…

Ti ricordi di quanto ti correvo appresso cercando la tua mano e ti ricordi quando sulle tue ginocchia fes…

Il tempo si è fatto nebbia densa e sorda, un ladro che depreda ogni stanza del petto. Lei siede al confin…

Solo tu qualche volta dentro alla stanza con lo sguardo perso nel vuoto e le mani congiunte in una preghi…

Ad essenzial visione sovente nasce bellezza celestiale, sol a calar ad ombre chiare e oscure, incider loq…

Scivolasti nell’ombra in una notte oscura, non vinta dalla paura scegliesti di vivere libera a costo dell…

Ho stanze segrete nella mente dove il silenzio mastica penombre e i pensieri filano tele sottili tra cigl…

non riesco a sognare un raggio di sole un cielo blu come il mare c e il dolore che sale e fa male ebro di…

Scivolano gli sguardi sui muri dell’età, ammalano il cuore risvegliano angeli dalle ali oscure raggelano.…

La nebbia si dirama nei giorni, come un pensiero, impara il suo nome, sfila lenta tra i rami spogli, scio…

La poesia è un falco che torna bendato con un verso ancora caldo tra gli artigli. Io non scrivo, accolgo.…