Man in the mirror

Ennesimo rossetto, ennesima parola inutile. E mani puttane, mani che sputano e ingoiano scrupoli falciati, che non durano mai quanto credi, quanto, forse, speri. Quindi il mattino, quindi il vomito, quindi la maschera e la non vergogna, il giro di giostra, la bambola decapitata, quindi la formichina rossa succhia cervello. E poco sangue, pochi lividi, solo quella fiducia insolente che ci mette davvero troppo tempo. Lo specchio fa il suo ancora una volta