Sul filo con Mr. Autoritratto

l'arroganza delle mani, l'inutilità. che cosa rincorri, Mr. Autoritratto? ho pisciato. ho pisciato sul fuoco, ho scoppiato la pena, ho sputato alle farfalle sulle labbra. e lo faccio, lo faccio ancora. non è questione di specchi, Mr. Autoritratto. siamo due oceani disorientati, destinati, salati, grotteschi. sul filo, in equilibrio ridicolo. tra la fame del nulla e un soffitto di rose, così vive, così vive che ci sembriamo sicuri, tu e io. disegnami. colorami. scolpiscimi. Mr. Autoritratto, ispirami. sono pieno di sangue, ma non capisco come. qui è tutto blu, è tutto viola nell'aria e gli occhi e i sudori e le conversazioni che ci rimbalziamo. i grandi amori che non meritiamo. gocce di pioggia coraggiosa e nemmeno una bocca spalancata, solo fotocopie di ombrelli in bianco e nero. ho sognato di te, Mr. Autoritratto. eri un quadro e piangevi e ti chiamavano clown. sullo sfondo, locuste e assi di picche e donne con cosce succose. certo, ho avuto paura ma posso comunque allargare le braccia, capisci cosa intendo?