Senza titolo

Le ceneri di un parente che si disperdono nel vento non sarà mai venerato come gli antenati dentro un'urna di fabbrica opaca tinta malamente e lo specchio torbido l'acqua sferzata La lontananza Corpi sinuosi di danzatrici da una ninfea all'altra. In piedi nella sfera che tutto vede con delega della salute ideale In piedi perennemente in piedi minuscolo nero a scrutare dall'oblò che ora cresce a dismisura ed ora ancora si ferma quando la paralisi emotiva il canto d'un pettirosso unto dal fato arriva all'udito il cerchio mi sembra solo un punto. Attesa silenzi frequenze incompatibilità evoluzionismo causa generatrice vuoto. Nel baratro. L'uomo freme all'ultimo lamento, se lo portano da qualche parte a preparare le fondamenta per un'urna con poche finestre tante luci ed un mare di cemento.