Erotismo 30 giugno 2010 · lettura 1 min · 4385 letture

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Steso sui chiodi conficcati nel letto, materasso di recenti ricordi di urla acute e di risate d'acciaio, osservo le capriole dei miei pensieri rimbalzare sulle pareti della stanza, schivando la lampadina appesa al soffitto, come una lacrima di luce; ad ogni colpo essi lasciano la loro colorata impronta vertiginosa, ipnotica. Incredibilmente, però. Perché non sto pensando a nulla, neppure a te che sei appena uscita. Eppure essi eruttano e schizzano come fango temperato iridescente, chiazzano come le macchie d'olio sull'asfalto, illuminate dal sole. Il mio ermetismo non trattiene più ciò che contiene. L'aroma del tuo sudore è ancora sulla mia pelle. Una stilla salata riga una guancia, ma non capisco. Siamo solo liquidi che si abbracciano. Scivoleremo, tumultuosi, a valle sino a che ci sarà discesa, consapevoli di essere privi di uno sbocco al mare.

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