Reperti

La storia è latte cagliato, un rancido avanzo sotto zero esposto nella teca della memoria. Nei musei fa il freddo che fa nei tribunali: sotto processo va quel che rimane dei ricordi. Facile come morire balzare allora senza pena oltre lo steccato, più sottile d'un filo d'erba, tra la meta e l'andare. Si trattava di sfidare l'inerzia perché la verità si mettesse in moto. Ma ci fu comandato di non fare prigionieri - perché si muore per una libertà, o per l'altra. Il confine s'è fatto sterpaglia: tutti alla meta, nessuno più sa le strade. A che serve ora il sorgere del Sole? L'orizzonte è cancellato. Sgomenti per il chiarore, invochiamo la notte. Se la bussola non impazzisce, il gallo è spacciato e s'inghiottirà il mattino ogni succoso tramonto. Ad attenderci, appena fuori dall'aula di giustizia, beffardo ci sarà quel che abbiamo dimenticato: giudice ultimo e inappellabile a cui render conto. Ci studieranno gli storici con accademica perizia.