Il ritorno

e come sarà, se sarà, il tempo in cui su di me nevicherà vecchiezza? Nelle ore pigre, e già gravide ormai dell'eterna muffa dell'infinito (quello che vile si cela oltre la siepe), non sarà fingere fatue fantasie ad accarezzarmi le stanche viscere con la morbosa delizia e la paura speranzosa dell'ignoto a venire; e dovrò negoziare con l'altrui compassione – io che mai nessuno ho compatito – o, forse, posare le mie chiappe molli su una morta panchina incuneata in verdi angoli sparuti, precaria concessione di un oscuro giudice dinanzi al quale la Natura condusse la Civiltà, denunciandone scempio e oltraggio; peggio che ostile, mi sarà greve la pace o, se comprensiva, indifferente. Osserverò i passanti, che fluttuano tra un dentro che non comprendono e un fuori che non conoscono, come cocci erranti del medesimo vaso che ripudiano il pane della vergogna. "Qui, una volta, era tutta campagna," mi udrò bofonchiare accidentalmente; e riderò di me, di me solo. Né più sarà l'epoca per gli amati, sterili eccessi del verbalismo intellettuale; mi ridurrò a fuggire il brusio della parola, piegando al silenzio i puerili borbottamenti del pensiero; mi appagherò dei ricordi riflessi nella feconda inutilità dell'attesa, preso nell'esteso e indefinitamente estensibile bordone d'ogni ristretta considerazione oggettiva. Eppure – Eppure, eroso dalla rosa del dubbio, indovinata un attimo prima della magia dello sfiorire, e dove il tutto non è, se è, che un continuo ricombinarsi di spazi occulti e istanti che mi attraversano, io accompagnerò me stesso all'altro da me, per rinascere nella medesima sintesi. E dove il tempo delle ipotesi diverrà l'ipotesi del tempo, agire il presente parrà un impeto divino da cui sradicare la forza per soffiare ancora sul sale della vita, e svelarne le forme nuove, visibili appena tra le bianche falde. Ecco come sarà, se sarà, il tempo della mia vecchiezza e, insieme, del ritorno: un ponte innevato tra realtà opposte.