Neogreci

Per quanto indubbio che verso noi stessi si sia commesso un tragico errore di valutazione che rasenta la dappocaggine, siamo ancora esseri troppo ragionevoli per accettare l'assurdo del biologicamente perfetto e stemperarci a mo' di neogreci rassegnati alla metafisica in ginocchio sui ceci; non si sa mai ci abbagli l'illuminazione. Sarebbe forse sufficiente, si presentasse l'occasione, sporgersi oltre i gerani ad attendere l'alba che viene timidamente a lambire l'oscurità con le sue rosee labbra, per comprendere il segreto della materia, e coglierne al volo le inopportunità ereditate. (Si dice - o si diceva? - che anche il pene sia retrattile. Mi chiedo se sia vero, o se sia soltanto una sensazione tattile). La luna, per fortuna e sommi capi, è come i papi ciclicamente piena, e in cielo sta per mobile lignaggio, quando non per merito divino; qualche ardito azzarda pure che stia là per strutturale retaggio dell'universo – ma non ne rimango certo sbalordito; si concede insomma soltanto su appuntamento. (Che Iddio mi perdoni: Prevert mi dà allo stomaco se lo leggo dopo cena). Mi appello all'impoetico: sono in ritardo anche sulla ciclicità.