Impressioni 9 gennaio 2012 · lettura 2 min · 949 letture

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per chi dorme d'inverno tra le putride cicche dei giorni spenti la brina sulle falangi delle stelle graffia sul marmo come un disco d'altri tempi piangono gracili vene di gennaio il sangue è ora muschio che s'annida sotto i tacchi mentre il flato di un'altra ora scocca nelle pupille del traffico che argina le strade il mattino rumoreggia come un mercante che pendola tra il mio io e il suo ego cifrato tra i tigli allineati l'inquetudine della ragione mi rende l'eco dei risvegli tintinnanti sotto il cartone stilla una lacrima di freddo ed esplode sulle tempie degli sguardi imbarazzati nella gola delle ciottole gorgheggiano solo i passi una sfilata di piedi che divora l'asfalto la barba arsa imbratta le vetrine e il vento un riflesso d'angoscia che trafora i primi raggi il vino si poggia sullo stomaco come un'ancora nel mare riempendo i solchi di una fame galoppante l'inchiostro dei giornali si scioglie come un'ombra sulle spalle che cercano il riparo nel deserto dei solitari la notte cala con i suoi fachiri di luna e buie pose mentre i gomiti si adagiano su un prato di raso cemento

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Deadmanwalking