Introspezione 30 marzo 2014 · lettura 1 min · 985 letture

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Nei vicoli mai scordati della mia esistenza i muri scalfiti di salsedine richiamavano il coro platonico delle onde e la città decantava nei tini e nei saggi singhiozzi dei volti stantii il vecchio cacciatore di stelle sedeva sul gradino del mare e la sua voce non colta lasciava il molo al sol calante di ogni ritrovata quiete il profumo del mattino si lasciava mordere dalle narici e altrove la vita aveva il gusto del pane le porte invecchiate dai colori bellici e l’orizzonte speziato d’oriente da mandar giù col nero caffè le pagine dei libri fischiavano quando scirocco ci sussurrava sul collo i calorosi dialetti di mute atmosfere e i topi dalle fessure meridiane spiavano il tempo dei flutti stradali le barche tessevano rosari di conchiglie nelle pause che predicavano tempesta e le reti dei pescatori incagliavano nell'ira contemplata del cielo e dalla banchina l’altezza delle nuvole germogliava con il fumo dei camini

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Deadmanwalking