Riflessioni 19 settembre 2012 · lettura 2 min · 963 letture

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Parole a grappoli come fogli di carta al vento si infrangono su pareti di pietra lavica grigia scura come il cielo di novembre. Sussurri di anime inquiete cercano riparo negli interstizi affollati di cuori solitari resi opachi da intense solitudini. Tazzine di caffè e sorrisi angelici di bimbi illuminano come d'incanto giornate tutte uguali tra noia e disincanto. Foto di vacanze su spiagge assolate riempiono pagine di vita palpitante che presto svanisce come neve al sole. Luoghi ameni invogliano alla fuga, canzoni su canzoni in un delirio di note ininterrotte seppelliscono la voglia di ascoltare. Giochini senza senso invadono menti infantili ansiose di rifugi in mondi di fiabe e oniriche realtà. Rabbie represse esplodono con forza come tappi di bottiglie di spumante e la bile fuoriesce come schiuma fermentata. Subentra all'improvviso un dubbio prepotente: nell'incessante, vorticosa overdose di immagini e parole abbiamo perso il filo della nostra identità, e vaghiamo come naufraghi in cerca di un approdo per dare un luogo certo ai nostri luoghi e un tempo scandito ai nostri tempi, dimenticando che il tempo fugge via senza scampo lasciandoci dentro l'illusione di esser sempiterni e l'incrollabile fede nella nostra onnipotenza. E il potere gongola nella sua avidità e smania di ricchezze; meglio la colorata piazza virtuale delle palpitanti piazze vere, meglio migliaia di "vai a cacare" che un solo pugno nello stomaco.

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Vincenzo Rocciolo

Mi sembra sia passato tanto tempo da quel lontano 5 aprile del 1955, tanto tempo eppure a volte mi sembrano così vicini ricordi, immagini, sensazioni. Sono nato in un caldo paesino del nostro sud, Matinella, in provincia di Salerno, vicino al mare, nei pressi di Paestum e del Cilento. Ero un bambino intelligente, rifl