Pianto di Madri

Il sole era nato: erano già le sette giorno marcio quando tutto finì. Quattro morti, quattro giovani morti sulla strada deserta lasciò la notte brava. Ingordi la festa non li premiò, e spavalda raggiunse il mattino, tra balli assordanti vini canti e ragazze sfrenate. Poi il ritorno con l’allegria dentro e l’ebbrezza della felicità, il corpo e gli occhi troppo stanchi. Ma una curva maligna aspettò, aspettò un albero assassino. Erano già le sette del mattino, le sette di un nero venerdì Ora là la strada non più deserta è tutta rossa rossa di quel sangue. Ormai piangono sempre quattro madri e con mille altre non rideranno più.