Del tempo

E mette giorni ad intrecciare sere, sarmenti di respiri e desideri nel ritmico inseguirsi delle ore... Il tempo. Questa pianta ruderale che già s'avvinghia acerba alle rovine dell'attimo passato. E striscia e radica e infoltisce nel ventre della terra di nessuno. Senza ritorni, senza sospesi. Il tempo. Grovigli lontani di fratte imporrite, deformi nel passaggio di memorie, teorie di ombre vaghe e fatui oblii, ove convulsa s'affastella l'ansima di sangue, pietre e glorie. Anch'io sono tempo. E tale finirò. Invescato nell'ottuso, verde intrico di due date, logorato, nel racconto di me stesso. Sarò del tempo, quel vuoto che toglie consistenza al nome che ho portato. Io che di finito ho avuto solo il nome.