Natura 24 settembre 2014 · lettura 1 min · 983 letture

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Seduto sull'erba di un ameno loco, si accinge il poeta a respirare il mondo pronto e deciso a spargere i suoi versi, che splendano come il croco. Quand'ecco in seducente danza svolazza, giocondo, il dittero che il cocente sole tardivo ha destato dall'uovo fecondo. Il ronzio zigzagante soverchia il dolce scorrere dell'acqua e l'orecchio si nega il piacere della cicala il bel canto. Segue con la pupilla, il poeta, quel punto che gli adombra il cielo e, passato l'angolo parallelo, palma e falangi stampano un grosso rossor sulla guancia; si duole e traballa il timpano e quella nefanda ancora scia gioiosa sulla pancia. Ma ancor carico di forza l'altro braccio assesta veloce un colpo di ghiaccio. Giace ora il corpo reo, da lui ammirato come il suo trofeo. Tornata la calma nel posto, il vento suona una bella musica. Vana illusione... Un salasso causa lesto un sobbalzo, dieci, cento, mille assassine accerchiano il povero ragazzo. Rincaso la fresca magione: vada al diavolo oggi l'ispirazione...

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Martino Riccardi