Il buon selvaggio

Daniza grida che se potesse ancora - un'orsa! un'orsa!- vorrebbe ritornare... Avrai sentito il crescere del bosco, guardingo alla mano smeriglio, saltabeccare l'erba sulla roccia e sull'artiglio falcato alla forgia della giustizia- giusta d'ogni cifra umana. Nella mia selva ogni giorno si muore senza dramma, e chi si fa domande è un visionario piegato ai lombi di una risposta evasa. Qui non si ascolta l'asolo di un bosco, l'arreso incedere di trappole di luce, ma l'evidenza di un fuoco che deflagra, la brace spenta di terra che s'ammuta. Vai decifrando le nudità selvagge della mia civiltà vestita- a- festa che teme un grottesco cartello -Attenti all'orso!- e pianta chiodi ai bracci di una croce. All'alba di un vagare intemperante tra delizie di miele e Spini di Giuda l'usta ferale della medomina inganna il buon selvaggio - per errore- E per errore assisto al naufragare degli occhi più spauriti e teneri del mondo. I tuoi, ch'eri già nato morto. I miei, che sono un orso visionario. Per l'insignificanza di un artiglio, un bosco d'altre grinfie s'accomoda il colletto e il ruglio di un coro di scuse si fa minaccia al cielo...