Donne 9 aprile 2015 · lettura 1 min · 4057 letture

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Tra gli angeli di pietra, seduti su di un ponte a bere vino e recitar la nostra parte. Fuochi fatui girovaghi, albe notturne che parlano di vita e di altri misteri mai compresi. Perso in quegl'occhi di un color non loro, offuscato dall'alcool ma lucido. Rapito da quei sorrisi, ne rubo più che posso. Ci inoltriamo per perderci in vicoli senza nome, contemplando quel dogma irrisolvibile che è la vita. Gli occhi, stanchi di fissarsi, cedono il passo all'avanzar di labbra che da petali disgiunti fondono in unica rosa. Fiore non levigato e puro ma colmo di spine, naturale e trasandato eppur vero e imprevedibile. Non v'è suggellazione alcuna di promesse da mantenere, nessun menzogna rivolta ad un futuro progettato. Un istante che spicca sulle note di un pentagramma per poi cessare al morire dell'ultima nota. Come astri attratti dalla gravità i due girano l'uno attorno all'altro, senza appartenersi, senza mai toccarsi. Girano e girano, fissandosi negl'occhi durante quell'infinito valzer fra moti rivoluzionari.

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