La soglia

È poesia d’anima, in fuga dal tempo. Quante facce simili alla tua, quante mani a reinventare il contro- verso velo di lume. Nessuno mai è custode vero. Il vezzo di labbra in punta di giorni è un incedere a tempo debito, sulla pelle vissuta e nuda di una foglia che trattiene indenne l’ultimo volo. È polvere stantia, sulla soglia di casa. Poesia che si rinnova, come giro d’aria.