Amore 10 dicembre 2008 · lettura 1 min · 2356 letture

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Unica è la ragione che dentro di noi matura, quando palpebra un sussurro di silenzi e vapora la mente come campo arato di fresco Il pensiero, vedi, tramuta in altri sogni e la serpe della memoria consuma i cristalli del tempo. Ecco, io vorrei che la stagione riuscisse buona, e con la mani ad imbuto coglierei tra i germogli della prima alba gli echi azzittiti delle uve gonfie. Ora, invece, la risacca lazzarona ritaglia misere finzioni tra le madrepore smagliate delle coscienze, ma la tua croce, padre, pesa ancora su di noi; tu, che pure cantasti col mandorlo tra i capelli e il fiato caldo della vitella tra le dita. Ed io parlo d'altro, come non sapessi del tordo che più non posa la sera sul mio arancio. Ormai si è disciolto il respiro delle pie donne condenso sulla vetrata e il volo delle mie colombe non mi diverte più, poi, quando il vento si è raccolto nel campo di granturco, si chiude l'ultimo scialle attorno a una madre

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