Amore 11 dicembre 2008 · lettura 1 min · 2285 letture

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I vecchi hanno pugni in tasca e occhi dolci di colline e sono oltre chiari d'alberi e il filo scomposto delle agavi. Non hanno più parole che giustifichino ragioni di vita, parole legate in gola, sopraffatte da un capriccio temporale; e tra gli odori che bucano l'aria sostano sotto il portico strinato della casa innamorata della buganvillee. Un vento caldo incendia la ristoppia e rifugia su pareti scampate alla pioggia e si addormentano nell'innocenza di lune e prati, mentre la notte affida le sue ombre. E' questo lo scotto della speranza nel segreto della memoria: nessuno può sottrarre i ricordi alle isole brevi dei pensieri. E la collina svola dietro porte cariche di generazioni e tra il fiorame di trine ubriache di luce cedono a un settembre ancora caldo d'uve. Nient'altro chiedono al crepuscolo strappato ai monti e serrano i loro sogni nel cuore delle spighe

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