Non dell'amore

Non dell'amore che parlo, e oggi so dire, Quello che narro viene dopo prima o, forse, invece. Amore che è trama e ordito forma e matrice, radice e foglia L'amore non chiamo in causa, l'amore non basta L'amore che impazza che fiorisce e che canta Bufera del cuore che rinfocola di sé Che in se trae forza e passione, consapevolezza Pazzia sogno e sonno che lo genera Quello che in me avverto si frange nei giorni Come un onda che al largo spumeggia Che proterva s'arriccia e spuma e frange e travolge Che sugli scogli impavida s'avventa E li avvolge e sommerge e trascina E poi più in là sulla rena ancora non paga si getta E spiana e arruffa rotola e increspa sulla battigia infine esausta s'accascia e la rena tenera e inerte ne diviene riposo e simulacro ultimo afflato dell'onda per un attimo glorioso, suggello diviene, e del mare infinito confine e principio. Enfasi struggente nella sua fine silenziosa assorbita, pari al tormento impetuoso ch'io provo dalla sabbia ignara del tempo, più che nel rombo che ne decretò l'ineluttabile destino.