Il volto delle donne
Corre malinconica sulla via dell'Asturo l'estate tra felci e more che maturano correndo. Castagni vecchi come il mondo
Corre malinconica sulla via dell'Asturo l'estate tra felci e more che maturano correndo. Castagni vecchi come il mondo
No basta, io non voglio più trovarti non voglio vedere sere bruciare non orizzonti muti per amarti silenzi di
Ora, mi accarezza il vento la pelle, sulla strada deserta l’assolo di chitarra, trema: ”... Oh, Angie, oh,
Morire, è già per sempre vivere, finalmente libero più leggero del tempo al di là, dei
Nel verde dei miei occhi ti porto, sei bella come le donne le donne belle, quando il sole le innamora. Triste e
Tutta l’arte di un pittore per segnare i confini della tua bocca. La pazienza del falegname per impregnare di miele la
Poeta? Io non sono poeta I poeti, sono astuti giocatori di scacchi temerari scalatori di cime sconosciute. Sono
Un attimo soltanto, e poi tremo eppure spoglio carezze una ad una dai duelli di due corpi esanimi nascosti nelle loro
Sarebbe bello incontrarti per caso riconoscerti da come cammini da come ti giri come sorridi da come sono grandi, i tuoi
Dell’arte divina porti l’essenza Ma, ora non senti, il vento del nord aspetti, e il suo freddo non ti tocca la nebbi…
Ad esempio anche a me piace la strada magari al mattino quando rosso d’amore il mare stare a guardare m’allieta. E p…
E gira, gira come ritornello di metallo e di bolle di sapone di quel stupore che, ora sgorga gocciolando
È tardi, torna a casa Anima mia lei non c’è più inutile aspettare ora l’hai perduta come perdesti quella chiave dal pett…
Addio, vado via così a capo chino volto le spalle alle vecchie speranze mostro il volto, a un nuovo destino. Gli
Tra pollice e indice in controluce al mattino, accompagni il caffè alla tua bocca, ma sono io, non tu nel fondo lucido
Nasce dondolando sulla schiuma del mare La brezza del primo mattino Segue il profilo della spiaggia e non muta Si gonfia
Dai tigli scende un bigio gocciolar di cielo, che a calpestar s’appresta di ogni foglia il lento fermentar. A
Un chicco di grano sono d’inverno sa di terra e luna il mio silenzio d’abbondanza minuta e misteriosa palpita il mio
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