Luna. Luna di pietre bianche e il cielo non è casa
Solo dal basso sei luna e sei sciabola dalla lama, illesa
dalla tua bellezza senza confronti.
In principio il color dell'alba rispecchia l'inequivocabile
perché sei l'Immagine; la sola, non lo sfondo,
di rare e simpatiche chiazze d'arenile.

E poi, piano piano il sole tira su la serranda
e lui non manda sempre più luce: sorgi tu.

E odo ancora il tranquillo sciabottar di mare
sciogliersi e spumeggiare sugli scogli colore del baleno
Ma poi il giorno matura sulle tue indoli;
gli scafi guadagnan la riva e si spargono come coriandoli
Ahi. Quel rumor di gente come se una ingente marea
ti sovrastasse all'improvviso, ma a cuori ed a ombrelloni ti si
immolasse ogni giorno, per la tua bellezza.

E' mezzo dì.La canicola accende l'avorio delle pietre
che corron verso la foce della spiaggia; foce di un fiume di persone;
foce, a cui io d'estate mi reco.
Ma hai sempre l'amico monte che veglia sul tuo manto color
corallo, e ti copre dai raggi del sole
che allunga le braccia per poterti toccare quanto sei bella.
Poi le voci fanno sempre meno eco al suo ridosso
e anche il mare si quieta. E' verso il vespro, per tutti casa, ora è la meta.

E' finalmente sera. Il cielo sta rimboccandoti le coperte,
con un manto di stelle. Ha già spento le luci e abbassato il volume.
Ora, solo io sulla riva a prendere una tua boccata.
Il tuo vento fresco mi veste per stasera ma vorrei,
che lo facesse ora e sempre. Mi ha preso ormai le misure
e sento di far parte dell'orchestra di stasera:
tu, l'ancora; io, la nave.