Signora, bottone perso
di borghesia di provincia
con minigonna in litigio all'età
tra declino che bussa e confronto a manifesti
orecchi di gatto appisolato, sui muri,
hai voglie addomesticate
con un prototipo del luogo riuscito all'utile
e meno in grazia allo sguardo
garanzie di lunario agiato però catene al volo,
brutta copia di un sogno, da sviluppare,
è inutile che alla comunione di figlio
mirato prodigio
opera d'arte solo tua che s'è servita
del seme di garanzia,
ora per imprimere un ricordo indelebile
a invitati mediocri, pietre nel muro
che non avranno mostra in superficie a salotti importanti,
ordini con arroganze di charme, nel vanto
a violentare stomaci sudditi
ancora due lussuose portate,
la memoria è una strana, capricciosa libera puttana
a volte si ricorda del cliente imbranato
o di chi non ha pagato
e mai di prestazioni che vanno agli elogi,
è inutile elevarti in sfarzi smisurati
oltre la condanna di un ruolo scelto banale,
non è un pranzo speciale che cancella scelte sbagliate
le tue gesta per marcare stupori son scarabocchi nervosi
seppelliti in un quaderno ingiallito di ognuno e ogni riga
una ruga- tacca di meno agli allori presunti
-Signora, lo so che i poeti sono polline atteso
nelle burla del vento ma potevi almeno rischiare,
provare in un gioco al confine tra Santa e sgualdrina
sospeso alle incertezze del tempo
e metterci l'anima propria,
seguire le follie del cuore,
un menù è un rutto più o meno nascosto
che mai ti scriverà alla storia
che l'inconscio voleva
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