Si racconta
di due rondini
che non fanno primavera.
Di un ciclamino appena nato
raccolto nell'umido dell'erba
ricordo profumato
rimasto nelle pagine di un libro.
Di una tristezza irrisolta
che rimbalza
come pietra scolpita
sulla quieta palude.
Di un volo improvviso di uccelli
nell'alba di un nuovo mattino.

E torna a tremare il cuore
nel tiepido sole
di un'antica
eppur nuova
primavera d'amore.
L'umida terra
salva
sotto la crosta del gelo invernale
le più profonde radici.