Son poeta maledetto,
quel che scrivo non ho mai detto,
scrivo solo su foglio bianco
ma l'udito tuo non stanco.
Tanto bravo ad ascoltare
e consigli a tutti dare,
ma mi si limita il sapere
se son io quello a cadere.

Aiuto? No non chiedo!
Ma se arriva non rinnego;
guardo avanti e sopravvivo
di fortuna ne son privo.
La speranza sol mi resta
ma a finir va pure questa;
la rabbia prende il sopravvento
e l'indifferenza fa da paravento
precludendo compagnia
se non solo quella mia.

La facciata a voi presente
non è altro che apparente
ormai questo è il risultato
di una vita senza significato.
Cosa dite ho esagerato?
Mi son solo un po' sfogato
cosa che mai faccio
perché con gli altri sempre taccio
e quindi esagerare
è per me pure normale.