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Morte
Le 6907 poesie pubblicate sull'argomento 'Morte' Poesie sulla morte |
 | Oggi
un gentiluomo
se n’è andato.
In punta di piedi,
per non disturbare.
Pochi giorni di pioggia
a preparare il commiato
dalle due donne
della sua vita.
Poche parole
sulle sue labbra:
la mamma,
la sposa,
la figlia adorata.
Troppo breve,
la
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Un uomo solo...
solo...
solo...
solo...
-
il suo tronco
pendente ...
e la fune
comprime il collo
estinguendo
l'ultimo soffio
di vita...
-
solo le urla
angoscianti
del suo cervello -
rimbombano
tra le pareti
del cranio...
e squarci
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 | Lacrimosa
Lo sguardo freddo e stanco
Un pianoforte intarlato
Intona un motivo stonato
Malinconie di note chiuse
Nostalgie di doglie illuse
Brucia veloce una lettera nel fuoco
Lacrimosa
La patria è ormai distante
Il colle ha perso la
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 | Notte inoltrata,
vento che penetra.
Sistemo le ultime cose,
tutto perfetto,
tutto pronto per una partenza vicina.
Mi stendo sul letto,
un forte dolore mi penetra,
una leggera lacrima scende.
Il buio mi avvolge,
non avverto più
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 | Ormai!
Sollevo la polvere... sbuffo
lento e mesto il vento ricopre
la fossa di chi non è...
cadaveri senza fiato
involucri di idee morte
vuoti e silenti.
Aleggia nell'infinito
un grigio turbinare
foglie come piume annerite
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| E poi
Non si svegliò più...
Nessuno di noi
Immaginava
Nessuno di noi
Se lo aspettava
Dormivi
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| Echi di foglie illese
strapazzano un lembo di vento
che a scaglie
frantuma il mio pianto.
Un cancello socchiuso,
immobile,
senza l'alito della tua mano
rievoca l'ombra dei tuoi passi,
mentre asole d'allegria
riallacciano cerniere di
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 | Un urlo che echeggia
l'angolo oscuro
si perde nell'eco della città.
Voglia di stupro.
di vivere, dimenticare.
Una donna
che rinnega l'infanzia rubata.
Nessuno potrà mai
scacciare dai suoi occhi le tenebre.
Ha smesso di
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| Ho tremila anni e una dimora grande,
fatta di molte lune, di foreste
e un oceano di mare;
picchi di vette, abissi.
Un
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| Seduto tra altri inutili possibili destini
misuro il bicchiere con un dito
e tradito dal pensiero di finire,
brindo al futuro come uno che va a morire.
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Scorrono velocemente gli anni
mentre vecchie fotografie
scivolano fredde come la lama
di un coltello
tra le mani
vogliose di ricordare.
Sorride il mio volto
vedendo compagnìe
e cari parenti
gente ormai lontana
che frenetica s'era
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Angelo senz’ali
che discese sulla terra
godendo d’amore.
.
Tra boschi di cemento
ottenne passione
e disillusione.
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Diede al mondo
due cherubini,
e una ragione
che la unì
a un disamore.
.
Serafino dall’anima
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Sprigiona l'odore della morte
la rosa ferita,
l'ala spezzata, il ramo rinsecchito.
Si vede
il suo dolciastro
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Non siamo nulla,
immagini a colori ormai sbiadite
parole cancellate dal vento,
destini scritti dall'inchiostro della vita.
Momenti fugaci
inafferrabili
che mai più torneranno.
Parole non dette
rubate dalla corsa del tempo.
Non siamo
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Ogni istante, in qualche buco piovigginoso
del mondo,
un cristo malconcio
con gli occhi appannati dagli sputi dei malvagi,
inghiotte l'ultimo
inglorioso
sospiro senza voce;
ma può andarti peggio che reclinare il capo
tra le braccia
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Oggi piovve
scrosci di tumulata dolenza
su petali di turbamento.
Mura di calce separare
l'ultimo ricordo
di noi muti in ossequio.
Cadde la rocca salda
d'animo e di trasparenze sagge
dietro lenti d'azzurri sguardi
e un bimbo incise sul
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 | Gli anni
violentati dal dolore
diventan rauchi
perdono la loro voce.
Nella vendetta
di questo ignoto tempo
cala la nebbia
ed inesorabile
il suo pugnale
offusca la ragione
in una data
che la mia mente veste di ricordi
giornate verdi...
che
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 | Accarezzato dal vento ti lasci trasportare
su prati profumati dove potevi giocare,
i tuoi occhi azzurri si scrutano intorno
quello che doveva essere. il tuo mondo,
fatto di grida, corse e risate
di giocate felici e spensierate.
Ma qualcuno via ha
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| Allontani il biglietto
dal tuo letto.
Ma lo vedi lo stesso.
Non è ancora obliterato
non c'è
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| Mi domando com' è possibile
che una rosa così profumata,
così fresca e colorata,
possa essere spezzata
con violenza esagerata...
e con quale precisione
l'orologio del destino
ha camminato,
combaciando, senza sgarrare,
ogni
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| Non hai visto l'inverno,
non hai voluto trovare gli anni della tranquillità,
ti sei fermata all'autunno, che poi
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| La morte la vivi in tempo reale
se ti accorgi di questo figliolo
riavrai le tue ali il tuo volo
La morte la ripeto per capire
dove vogliamo arrivare
e se conviene odiare
Te la dico a notte fonda
per non fare rumore
ma anche di giorno
si
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 | Nel calar della sera
l'animo mio si perde
in notti folli
di rimembranze antiche.
Giovani donne
e abili guerrieri,
storie d'amore
e melodrammi antichi,
dentro foto sbiadite
fanciulle altere
dee senza nome,
con merli, pizzi e risa
voluttuose e
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| Ti chiama la morte
da quel giudice specchiato
che di quei sacrifici
sembra sempre un ingrato
Ti chiama suadente
e
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| Non so se desiderare l'esser morto,
è non amare la vita, giacché sento d'amarla, comunque;
ma vorrei già esser sepolto
non in un orto, ma dentro un fiume
tra i giochi d'acqua di Bangkok,
o della Birmania o dell'India,
dove
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 | Oh anima forgiata dall'amore
che bella sensazione averti accanto,
tra un rimorso leggero e un pesante rimpianto.
Sul tuo corpo mostri a noi le ferite ancora aperte,
lungo il tuo viso le cicatrici,
lacrime profonde di giorni infelici...
sulla pelle
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 | Questo alla fine è poi la vita:
muto tonfo di dolore
in cui si allineano tutti i corpi in fila
composti dalla stessa rigidezza
e dalla mancante fallita voglia d'essere
Essenza di Nulla dentro il Nulla
Nudi dentro un involucro infinito
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 | Improvvisamente,
l'angoscia offusca
la lucidità della mente.
I pensieri ruotano all'impazzata
attorno al sistema nervoso
e vanno a cozzare
contro la scatola cranica,
come una girandola impazzita.
Le scintille che piovono
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 | Senza ali e senza mete,
Salirò ai cieli notturni,
Guardando dall'alto
Dei miei sogni infranti,
L'offuscarsi delle stagioni.
Senza paura e senza vergogna,
Abbandonerò il passato,
Con il pretesto di vivere
Il dolore già
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| scivola
il dolore
acqua su anima
d'olio intrisa
passa
il tempo
spilli su cuore
di velluto tessuto
vola
la fantasia
cielo di emozioni
di arcobaleno dipinto
scivola- passa- vola
...non è vero...
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6907 poesie pubblicate sull'argomento Morte.
In questa pagina dal n° 5221 al n° 5250.
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