Tema
di Carlo Fracassi

Ai bambini di Gaza,
bambini d’Africa,
bambini delle favelas,
a voi bambini del mondo,
che ogni giorno giocate
a rimpiattino con la morte,
angeli senza peccato,
vergogna dei popoli,
angeli indifesi,
vittime d’insane voglie,
noi, col nostro silenzio, complici,
vi chiediamo perdono
nella consapevole certezza
di non essere assolti
né su questa terra,
né in cielo.

Ai tempi della mia prima infanzia
d’inverno erano opachi i vetri
d’ogni casa ma non la speranza e
se il perché mi chiederete giusta
risposta in breve, avrete.

Né doppie finestre, né termosifone
scaldava quelle fredde mura,
c’era solo una mamma che sin dal
mattino con grande amore e cura
accendeva il fuoco, affinché il suo
calor permettesse il cucinare e per
tutto il dì fino a sera riscaldare.

Io sui vetri di vapor opachi disegnavo
uccellini, casette e paesaggi, quelli
erano i miei primi giochi, i primi assaggi,
e mentre nella pentola in bollore sulla
stufa borbottava un brodo di legumi,
fugace il giorno scivolava a sera
al tepor del foco e primi lumi.

Alla veglia, chi novellando, chi a carte
giocando, lente e serene scorrevano
le ore; pure sorella radio ci teneva
compagnia col Festival della canzone,
ed accorata e candida volava in quel
di Trieste la colomba della liberazione.

Quelli erano giorni che insieme al fuoco
si riaccendeva la speranza in un mondo
migliore, passate della guerra le sventure,
perché forti di una nuova, sana e robusta
Costituzione, anche se la vita ancor era
assai spartana e quel poco che c’era
si divideva equamente alla romana.

Alle domeniche e ai dì di festa comandati
s’indossava il vestito rivoltato dello zio,
quello col taschino a destra della giacca,
e per curar la tosse si beveva acqua, calda e
zuccherata, attinta dalla caldaia della stufa,
senza fare tante storie e tante mosse a ufa.

Or i vetri delle case non sono più opachi
come allora, perché c’è il termo e doppie
imposte, i bambini non sono falcidiati
dalla tosse, ma su di essi, in futuro,
graveranno nuove tasse da pagare,
in luogo di chi d’orecchi è duro
e non ci vuol proprio sentire.

Dentro casa fa un gran caldo
ma freddo in fondo al cuore,
il bicchiere è rimasto mezzo
vuoto, benché in ogni dove
ci sia più d’un televisore, perché
fra disoccupazione e alienazione
la fiducia nel Bel Paese se n’è ita
in altro loco, se n’è ita altrove;
sembra persa la partita e oltre
i bei cristalli trasparenti, al giorno
d’oggi, scorgi, ahimè, grigiore,
viver opaco e cupi sentimenti!

Coglimi sotto la veste
ma non temer,
non ci troverai la peste,
perché quel tanfo
che t’investe,
quantunque non sia
pino silvestre,
fu tanto caro
al buon Napoleone
che, della vita agreste,
amava chi di capron puzzava,
come la Giuseppa di Beauharnais
con cui s’apprestava
a farne tre,
dopo ogni battaglia vinta,
per poi solleticarne il dolce deretano
con tenero fiore di pervinca,
mentre la mano sua stanca
andava a strusciarsi sull’anca
di quella donna incipriata e bianca.
Coglimi, dunque, sopra una panca
e vedrai che sotto questa odorosa veste
la fantasia non manca!

Il suo scultoreo corpo,
seducente e voluttuoso,
avrebbe messo in ombra
e a vil riposo
di Fidia le modelle.
Il suo sfiorar di dita
era una carezza morbida
agli uomini del Bar assai gradita,
il suo incarnato pallido,
gli occhi suoi neri,
le sue vermiglie labbra:
un vortice profondo
in cui annientarsi
e dimenticare il mondo.

Molti spasimanti
avrebbero fatto
pazzie e carte false
per un dischiuder di labbra,
un sorriso compiacente,
ma rio il destin fu perfido,
donando loro sol
effimere illusioni
e a lei meno che niente.

Quella donna dentro di sé
portava un terribile segreto,
nessuno sapeva,
mezze verità dette,
mezze sottaciute
e lei, Lady L, singhiozzava,
improvvisamente,
vistosamente;
ansimava il turgido petto
e il rimmel scendeva
sull’esangue volto
segnato dal pianto.
Chi la guardava
soffriva, ammiccava,
condivideva e taceva.
Una gelida notte
se la portò via il vento,
morì falciata da un’auto
senza un lamento,
la uccisero la sua pena
e il suo tormento.

Questa è la storia vera
di Lady L
che non sapeva chi era
Jim Morrison
e i suoi aforismi,
perché era donna
priva di sofismi.
Ciò che caratterizzò
la sua breve vita
fu l’amaro pianto
per l’amor del figlio
destinato ad una sorte
che malattia congenita
portò a prematura morte.
Ma la donna non volle
sopravviver a quel che
fu l’unico amor lieto,
per il quale a lui solo
donò il suo sorriso dolce
ma ognor inquieto,
e come dispiegar
di cigno le ali al vento,
raggiunse l’amor suo
in un momento
...e poi sorrise a chi
meritò il suo pianto!

La vita è come una bella vetrina piena di giocattoli;
sono lì alla portata di tutti ma non per tutti.
Beni e valori materiali per i quali siamo disposti
perfino ad uccidere pur di possederli,
per poi abbandonarli come vuoti a perdere.

La vita, tuttavia, insegna moltissime cose
ma l’apprendimento è scarso.
Ci sono beni e valori immateriali
che non si vedono, che non si toccano
ma si sentono nell’intimo umano.
Valori per i quali generalmente
non proviamo un grande slancio
ma sono dentro di noi e pulsano,
fervono, fremono, sussultano, martellano.

E allora dal mestiere di vivere ho imparato che:

c’è più CALORE
fra le spire d’un pitone
che fra le gelide braccia
d’una meretrice;

c’è più LIBERTA’
nella cella spoglia di un eremita
che nella reggia d’oro
d’un potente;

c’è più COMPASSIONE
nel cuore dell’anonimo viandante
che in quello dell’osservante
il proprio credo;

c’è più AMORE
nella mano ignota
che ha posato un fiore
s’un sepolcro abbandonato
che in quella che ha collocato
un cuscino di cento orchidee
nel camerino della prima ballerina;

c’è più SOLIDARIETA’
fra i barboni
che dormono sulle panchine
che fra i condomini
del palazzo che s’adagiano
su letti di lattice e guanciali di piume;

C’è più TRASPARENZA
nello sguardo
di un ragazzo irriverente e scanzonato
che nell’animo di un magistrato
austero e politicizzato;

C’è più RICCHEZZA
nel sorriso innocente
d’un bambino
che nel forziere
di una banca;

C’è più UMANITA’
fra gente che soffrendo
vive di sola speranza
che non fra
miseri omuncoli
che navigano nell’abbondanza.

Nacque un lontano giorno
un bimbo che già portava
i segni nel suo fardello,
candido come colomba,
mite come agnello.

L'arte donò le ali
a quel contadinello
che divenne scultore
d'internazionale fama,
ma nel giocar la partita,
avidi lupi, con tanta brama,
sottrassero il frutto
dell'altrui sudore,
e la sua ragion di vita.

Percosso da un'amara sorte
e nel corpo vinto,
or l'anima sua, libera veleggia
seguendo il proprio istinto:
scolpir, ad arte, suo grande amore,
il vero volto del Signore.

...e noi,
gli amici di un remoto tempo
a rimirar col naso in su
il gran portento:
Angelo, divin cesellator
col suo scalpello,
candido come colomba,
mite come agnello.

Questa è la storia vera
di due bravi cagnetti,
che vissero amati e felici
ma un tempo negletti.
Due animali adorabili e buoni,
quantunque l'affare più grosso,
l'abbiano fatto i loro padroni,
in cambio d'un osso.

"Dimmi tu chi sei, dimmi cosa fai,
dimmi con chi stai,
vieni più vicino!
Quanti anni hai, dimmi come stai,
se felice sei,
sei un bel cagnino!
Dimmi, dimmi come stai,
se qualcuno pensa a te
o hai smarrito forse il cammino?".

DICI A ME?
"SI', A TE, PARLAMI DI TE!"

<<Sai com'è triste dormire s'un prato
quando di sera ti senti solo e perduto...
ma non m'importa morire a due anni,
se sei disperato è com'avere cent'anni.
Sai com'è bello avere un padrone
e non esser randagio senza ragione.
Lui m'ha lasciato solo nel campo,
io mi sono accucciato senza un lamento.
Non posso inver dire d'esser contento,
però qui l'aspetto e qui mi ci pianto...>>

"Non restare lì, corri via da qui,
su fuggiamo via,
non restare lì, vieni con me di là,
non fare una follia,
non restare qui, corri con me di là,
vieni a casa mia,
non restare qui, vieni con me di là,
staremo in compagnia...

Là troverai
chi ti vorrà bene e non ti lascerà mai,
sono bravi padroni
e finiranno i tuoi guai, vedrai!
Là troverai
un tetto e cibo sicuro,
non ti pentirai mai,
lo giuro, lo giuro.
E per quel che ci resta
ancora a campare
avremo tanto affetto
e amore e amore..."

CORRO, CORRO, SONO FELICE, ASPETTAMI!

Con gli occhi iniettati di sangue
il tribuno del popolo incitava folle
narcotizzate dal fallace verbo,
scatenando ridde di sentimenti turpi
in cui s'annidò il più feroce spregio.
Ma ordunque, quanto giovò saper
che chi s'impadronì di verdi messi
or giace sotto un cumulo
d'esiliata terra?
A nulla valse l'esperienza amara,
né le reputazioni annientate
da quello stillicidio avverso
che, come acido asprigno,
al Gran Cetaceo lisca corrose
ed al Ghin, il tacco e il cuore.
Ancor oggi, i semi dell'odio,
trasportati dal turbinio
di deliranti lemmi,
germogliano su incombenti
ed affilate lame, che,
mai toccate in sorte
al giustizier astioso,
s'abbattono sull'umil
e smarrito gregge,
uccidendo della libertà
il pensiero e il buon ricordo.

FELICITA' E'
il giocar gioioso d'un bambino,
lo sguardo ebete d'un cretino,
l'ineffabil fede del rabbino,
la forza del destino.

E'
la barba bianca d'un vecchio,
l'acqua dentro il secchio,
il ronzar d'un apparecchio,
la tua immagine allo specchio.

FELICITA' E'
la tua donna in amore,
il passar delle ore,
la raccolta delle more,
il canto delle suore.

E'
il giulivo solfeggiare,
l'anatra a starnazzare,
il camino a fumare,
l'onda a spumeggiare.

FELICITA' E'
il sole al suo apparire,
il leon e il suo ruggire,
la chiocciola dal lento ire,
il fuoco a illanguidire.

E'
la cicala a frinire,
la formica a lavorare,
il prete a benedire,
l'asino a ragliare.

FELICITA' E'
il suo vestito alla moda,
la sua coscia tosta e soda,
l'udir della sua voce,
il suo canto doce doce.

E'
il tintinnio dei soldi sudati,
il silenzio di quelli immeritati,
il soldato con le ghette e le giberne,
il prender lucciole per lanterne.

FELICITA' E'
il sentirsi come Bubù de Montparnasse
e andar per la campagna a tutto gas.
E'
pensare d'esser valoroso come Mitridate,
e di fronte al nemico darsela a gambe levate.

Sai tu dove sta il segreto della felicità?
...Nel viver, forse, d'anacoreta e sentirsi gran poeta?
...O, forse, sognare quel giorno fatato
che inneggia all'amore di un dì mai sperato?

NO! DELLA FELICITA' IL SEGRETO
sta nel voler credere ad un giorno lieto e splendente
che t'appaga di tutto ma che per altri è niente;
sta nel viver in un mondo gaudioso e beota
che ti rende felice ma un poco più idiota!

Cogliere lo sguardo tuo
nell'estasi amorosa
è ciò che io ricordo
sopra ogni cosa.

Fra le braccia mie
stringevo al petto
frammenti di stelle,
fra le più fulgide,
fra le più belle.

Istanti
che sapevano d'eterno
ma tu non t'accorgesti
che dentro di te
era già inverno,
perché in cuor tuo
alitava
di primavera il vento
e non t'avvedesti
che era giunto alla fine
del nostro amore, il tempo.

E l'estasi, di quell'attimo fuggente
ti recise come un fiore,
mentre batteva,
forte forte, il cuore.

Un cuore
che ti colpì all'improvviso
e che ci colse impreparati,
ma ne immortalò il sorriso.
Fu quel sorriso che ci riservò la sorte,
amanti per sempre, in vita e in morte.

La tua diversità caro amico
non ti ha impedito d'essere un grande.
Tu giornalista, poeta e scrittore,
candidato al Nobel per la poesia, vedi
le opere tue, lette nei Paesi della speranza.

La mia normalità, mio mentore,
non ha mai conosciuto nulla di ciò.
Molti baratterebbero volentieri
la loro indifferenziata normalità
con la tua eclettica diversità.

S'io fossi una gazzella correrei
S'io fossi un pesce nuoterei
S'io fossi una farfalla volerei
S'io fossi una lacrima
un Lacryma Christi, io sarei,
perché sono quel che sono
e nel vino affogherei!

I dottori alla nascita di mio fratello,
di dieci mesi e di sei chili,
dissero a mia madre
che non avrebbe avuto altri figli.
Ma dopo dodici anni io nacqui,
non atteso, temuto e non voluto.
Anche mio fratello rimase per sempre
choccato da quell'improvvisa intrusione.

Mia madre, dopo tanti tentativi d'aborto
falliti nel pianto della rassegnazione,
attese titubante una bimba ed io la delusi.
Odiava i contadini perché
durante la guerra comprò un chilo d'olio
da un bifolco per farmi le pappine
e questi volle in cambio una branda,
un materasso, un cuscino ed una coperta di lana.

Fino a sei anni fui allevato come una bambina,
coi boccoli, il grembiulino, le bambole,
le cucine economiche ed i pentolini da cucina.
Nel mio quartiere c'erano tanti figli di nessuno,
figli della guerra, infelici, prepotenti, aggressivi
che ogni giorno si battevano per la sopravvivenza,
senza mai un sorriso, una parola dolce, una carezza.
Confrontarsi con loro fu doloroso, amaro e difficile.

Fui ingozzato di principi cristiani, falsi ed ipocriti
come quelli dei politici che conobbi più tardi.
Forse se non fosse stato così non sarei quello che sono:
un uomo segnato ma sereno, che ha combattuto e sofferto,
vivo dentro e fuori, fiero delle scalate che ha dovuto affrontare
e delle vette che ha raggiunto, nella consapevolezza che
la vita è un bene prezioso, ma che non ti viene mai regalato;
te lo devi conquistare, giorno per giorno, perché nulla
t'appartiene se non il tuo cuore, la tua mente, la tua anima.
Ma il mondo può essere tuo se ti va di farne parte.
Sali su questa giostra e gira, gira, gira fino a quando la musica
non sarà finita e senza mai chiederti cosa sarà di te domani.

Chi ha detto che il delitto non paga?
C'è tanta brava gente, brava brava,
che ha fatto grandi affari, scambiando
er due de coppe con l'asse de denari,
e il poveraccio che mai rimane indenne
ci lascia più che spesso anche le penne.

C'è chi ha rubato una fortuna,
ma di notti in prigione manco una;
c'è poi chi ha rubato una pera
e s'è fatto tre anni de galera.
E' sempre stato così:
quest'andazzo è da quel dì!

C'è chi ha stuprato e ammazzato,
ma poi è diventato ricco e blasonato
con le memorie che ha pubblicato,
mentre in isolamento forzato,
han cacciato chi, invece, s'è macchiato
d'abigeato e 'na pecora ha rubato.

Mi pare notizia di ieri, che quattro tangentisti
e faccendieri l'han beccati con le mani nei panieri,
ma la procedura d'arresto era viziata nella forma,
e, nell'attesa der novo testo de riforma,
il processo non s'ha da fare;
onde per cui, li dovranno pure scarcerare.

C'è poi un concusso, poverino,
che pe' ottener un piccolo favore de mijoni
ha scucito al concussor centomila dollaroni!
Ma guarda che tapino... pure me cojoni?
In 'sta cazzata, non ci stanno tutti e due
con le man nella frittata?

Beh! Sai che te dico?
Che pe' famme la giornata
t'ammazzo moje, socera e cognata
...Tho! T'accoppo pure la zia,
così me fanno lo sconto pe' pazzia
ed esco fra du annetti in libertà condizzionata.

Ce faccio pure io, permetti?
Tu che dichi?
Me metto parimenti io in 'st'ammucchiata?
Tanto, la giustizia è per tutti eguale in 'st'insalata
e se m'aresteno e in prigione me buttano drento per la porta,
t'esco fòra accompagnato e riverito dalla scorta!

Ciò che distingue l'uomo
dal resto del creato,
lo voglio proprio dire:
è la consapevolezza
d'essere al mondo,
quella d'esser nato;

però la forza del pensiero
di cui è dotato
dev'essere un meccanismo
logoro, vecchio,
ed alquanto consumato,

perché verrebbe da pensare
che l'uomo nel meditar fosse sano:
COGITO ERGO SUM,
se questi nell'agir non si comportasse
in modo inverso e strano:
COITO ERGO SUM.

A chi non sconfinfera
questo brutto andazzo,
dico che la colpa è
d'aver perso per strada
'sta G del cazzo!

Ma che importa
se il governo s'avvita su se stesso,
se sono in aumento i delitti di sesso
e se neppure esiste un'opposizione;
l'importante è fare informazione
col polipetto sempre in televisione.
Per questo ci battiamo e scioperiamo!

Ogni giorno i mass media
ce ne servano una porzione:
questo sì che fa opinione!
Non c'è TV o pregevole Testata
che la notizia non l'abbia riportata
ed anch'io, senza spina, né cervello
son caduto nel malefico tranello.

Quando sarò sul letto di morte
non ci sarà nessun Dio vendicativo
che vorrà punire i miei misfatti
e nemmeno un Dio buono
che vorrà premiare le mie opere.

Quando sarò sul letto di morte
sarò faccia a faccia con me stesso,
con la mia vita passata,
come davanti a uno specchio...
e mi assolverò o mi condannerò
a seconda dei codici culturali
che mi furono impartiti.

Il giorno del mio funerale
sarà solo un accessorio
a compimento d'un'antica usanza.
Il giorno del mio funerale
non cercatemi fra Voi.
Cercatemi dentro di Voi,
fra i Vostri ricordi,
fra le pieghe dolci del cuore.

E' pleonastico affermare
che ciò ch'è bello è bello
ed è inutil sindacare
che trattasi sol di retaggio culturale,
nell'assegnar alle cose
significato socialmente condiviso.

La percezion del bello è naturale
e il brutto è brutto ed è normale.

Ma per attenuar l'orrenda sorte
del brutto in quanto tale,
l'eufemismo aiuta
e fa men male,
mitigando il significato letterale.

E così il sordo è non udente,
il cieco è non vedente.
Il muto è non sonoro?
Certo è, che se dico
"un ladro onesto"
è un ossimòro!

E' il rispetto alla persona
che ci unisce in comunione
e non la paura del diverso,
edulcorata con eufemismi
d'ignobile finzione.

Il nostro Dio è il Dio vero,
ci batteremo per questo
con tutto il nostro vigore
e se necessario ricorreremo alle armi,
affinché gli uomini in errore
pieghino il capo, obbedienti
alla volontà suprema del nostro Dio.
Che il bene prevalga sul male
e scacci via le tenebre.
I nemici di Dio non prevarranno,
useremo ogni mezzo per sterminarli
e il mondo sarà più pulito,
più libero, più vero, più giusto.
Gott mit uns!

Combatteremo la nostra jihad
per la sottomissione degli infedeli,
senza limiti di tempo e spazio.
Il potere spirituale e temporale
saranno restituiti nelle mani di Dio.
Noi saremo gli umili e fedeli custodi
delle messi che da Lui provengono
e che a Lui dovranno ritornare.
In nome e a fianco del nostro Dio
combatteremo fino all'estremo
sacrificio delle nostre vite,
molti cadranno ma non morranno.
Allah è grande!

...e l'uomo si fece bestia
e la bestia si fece dio...
Un dio in cui dimorava
nulla di divino, nulla di umano,
ma solo la sete di predominio
dell'uomo sull'uomo,
esercitato con arrogante
e coercitivo potere blasfemo.

Nell'acquietar del bosco
m'addentrai all'imbrunire
nello strano sembrar
che qualcun me seguisse
nel mio ire
e a poco a poco
parvemi sentire
flebil sussurro
che cominciai a udire.

"Tu pellegrin del bosco,
che i segreti vuoi carpire,
fuor dal sentier dovrai tu gire,
perché il suol che tu calpesti
può cambiar il tuo destino
se non ascolterai la voce
del tuo cuor ancor bambino".

Via dal tracciato feci il gran passo
e con stupor vidi, oh me lasso!
Voragine che sotto ai piedi miei
s'apriva a un tir di sasso.

Dimmi, chi tu sei che m'hai salvato?

"Io son colei che hai evocato
e che nei sogni tuoi di ragazzino
a te fu, ognor, sempre vicino".

Fata del bosco o pura illusione?
Io di quel dì che la scampai
non mi detti mai ragione.

Il mio amore lo tengo in un cassetto
fra lettere scritte col mio sangue
e sogni mai svelati.
Il mio amore è lì che aspetta
d'essere scoperto un giorno per caso,
rovistando fra le cianfrusaglie
di un padre che seppe tacere
ma volle rendere postuma giustizia
ad un sentimento soffocato.

Mare, amante impetuoso
che avvolgi e travolgi
con la forza del tuo moto,
tu, che innalzi e lasci cadere,
tu, che sommergi e togli il fiato,
tu, che sferzi e mugghi nell'amplesso,
tu, che risucchi e inondi con fiori di spuma.

Tu mare che t'intenerisci ed accarezzi,
tu, che culli col tuo fremere inquieto,
tu, misterioso amante che celi segreti,
tu, che lambisci il mio corpo nelle calde notti di luna,
tu, che mescoli il mio pianto al tuo sapore,
tu, che m'abbandoni sulla riva dopo notte di lussuria,
fammi sentire il tuo dolce richiamo,
perché io ritorni ogni sera ad amarti in segreto!

Ogni giorno andando a scuola
mi fermavo, spiccicando il naso,
su quella vetrinetta del tabaccaio:
una pistola da cow boy
di lucente argento
stava lì in bella mostra.

Ci voleva un capitale per comprarla!
Ogni giorno la tenevo d'occhio
e mi sembrava sempre più risplendere.
Soldo su soldo misi da parte la somma
occorrente e intanto s'era fatta primavera.

Finalmente entrai in negozio e chiesi
di quella pistola ch'era in vetrina, visto che
al suo posto c'era una bambola di pezza.
"L'abbiamo venduta proprio stamattina"
Mi rispose la tabaccaia.

Qualcuno più fortunato era riuscito
a risparmiare più velocemente di me.
Rimasi sempre con quel desiderio mai appagato:
la colt di "Pecos Bill".
Quando oggi chiedo a mio nipote
cosa desidera in regalo, la sua risposta
è sempre la stessa: "Nonno, non lo so".

Nello sguardo tuo
corre il pensiero
su lontani orizzonti
e ad occhi aperti
sogni sconfinati cieli
che ti parlano di me.

Sussurro di vento
al calar della sera,
preludio d'estasi
ti sfiora i capelli,
nel sentirti mia
in sinfonia d'amore!

Il primo Natale che io ricordi
è di quella sera quando mio padre
piantò in un vaso di terracotta
un ramoscello di pino.
Mia madre legò
qualche mandarino in qua e in là
con uno spago, poi spense la luce
ed accese una candela di sego.

Mentre su quegli agrumi,
ai miei occhi ci brillava il sole,
alla base del vaso apparve
un piccolo paperino
che trotterellava sul pavimento.
Rimasi incantato da quella magia.

I miei genitori
mi diedero un bacio
e ci avviammo in camera da letto.
Nel coricarmi fra loro, mia madre disse:
"Questa notte nasce Gesù!"
Insieme a loro recitai una breve preghiera
e stringendomi al petto quel paperino
m'addormentai felice, pensando che fosse
il più bel giorno della mia vita.

Sono passati più di dodici lustri e ad ogni
Natale mi ritornano, ancor nitide, quelle immagini:
vedo una giovane coppia sorridente che tiene
per mano un bimbo con tanta gioia nel cuore
e con gli occhi ben spalancati sulle meraviglie
del mondo, tutte da scoprire e vivere ancora.

Tu uomo che or sei ormai giunto all'imbrunire
Pensi ai misfatti tuoi, del tuo fare e del tuo dire.
Guardi le stelle che son ultima speranza e
preghi per una benigna sorte senz'arroganza,
affinché non sia greve il tuo soffrire
nell'abbracciar la morte senza patire.