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Le 8054 poesie in esclusiva dell'argomento "Sociale"
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Non parlerò della primavera
con il vento nero alla porta
ed il silenzio che culla
una sera senza luna
Non dirò agli uccelli
di cantare nella calda luce
quando sulle strade
c’è ancora il gelo dell’inverno
E le ombre nascondono
il dolore delle
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Giochi virtuali
violenti, cruenti
ti senti eroe
e sei prigioniero.
Le mani,
muovi a scatti
il cervello è tutto
un bip bip
un vortice lento
ti prende
t’accompagna
tra lampi ...colori
rumore a martello
uccidi ... distruggi
eroe,
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Chiassosa
passò per le vie del piccolo
paese,
in un giorno di festa.
Sorpresi tutti ascoltarono,
tromboni, piattelli, tamburi
diffondere una musica
gioiosa.
Anche noi eravamo lì,
bambini attenti,
a socchiudere gli occhi
per vivere il
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| Loydan |
21/03/2018 13:11 | 1197 |
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È lì che mi troverai,
nelle mie parole
nella tua memoria.
Loro ti racconteranno
dei battiti accelerati del mio cuore
della paura che mi assaliva
quando sentivo bussare alla porta
della paura che mi imprigionò l’anima
quando venni
leggi

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Si è voltato anche in ombre
il cielo indeciso di marzo.
Distratti da stratocumuli
lasciati ad inerzie politiche,
conditi d’ansie
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Recorro
días inciertos,
cotidianidad no pedida
dentro de un turbulento
y fraudulento tiempo.
.
GIORNI INCERTI
.
Percorro
giorni incerti,
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Di nascosto al calar del sole
passando sotto gli occhi di carnefici senza mestiere
con un grande sacco sulle spalle
mi avvicino a te, che sei la mia meta.
Non ho cibo da donarti, altri regali ho in serbo per te
che sarai l’uomo o la donna di
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Scusami, ma non sono così intelligente
o almeno non come è diffusa opinione
sono caduta credendo di colpire
solo chi in malo modo si comporta
invece tanta è la distruzione da me creata
- ti giuro, anche io vedendo tutto ciò, sono morta –
Scusami
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Realtà vissute nell’indifferenza
di chi comanda e deve interloquire
fra poveri che chiedono assistenza
per un ausilio che possa fluire...
intenti nel disinteressamento
di vite bisognose di un aiuto
di qual si voglia sia... un alimento
che venga
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False spoglie mi dà il male
siccome folle l’aspetto.
Nel bisogno di te
non lasciar la mia mano...
leggero è il passo
claudicante e stanco
Non lasciarmi ad apettar l’arrivo tuo
d’una finestra nell’incavo.
Nella tristezza immersa
rughe di
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si è al punto che
ogni giorno
è uno in più a dar scacco alla morte
-finché ci siamo- la candida
filosofia dell’anziano
il consueto giro pomeridiano
per godere un po’ di sole
non si muove foglia
ma voglia il cielo
risparmiargli una
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E poi partire per un solitario vagare,
tra mondi di cartone e lune vuote
il ritorno é sempre stato d’aria e sale
odori di tabacco sfuso e reti per le
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Da ferite da lesione
fin sul dentro suo assediato...
miserabile accattone
dato in pasto e saccheggiato
fiaccamente in suo declino
nel suo fatuo opporsi inerme...
disarmato corpicino
spento, grigio, scialbo, germe
sussistente suo in digiuno
da
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Non ho vestito mai i colori della gioia
i drappeggi rossi e oro della seta
che accennano alle curve del domani.
Indosso un basco militare
un’uniforme a chiazze verdi e ocra
con tasche troppo grandi e vuote
in cui affondo mani di bambina.
Mio padre
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Su di me non ho che ferite
quasi mai confessate, e così poco guarite
dai tormenti dell’anima.
La prima arrivò a pochi anni
quando correndo nell’aiuola del giardino
miseramente caddi su vasi di ciclamino.
La seconda invece nello slargo davanti a
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 | Leggera nel giorno placido
vola cattiva semenza
e millantando qualità
scalza il grano;
siede ineffabile
sulla sedia del regista
colui che ignora
l’indirizzo del teatro
e unica recita
è la finta indipendenza,
onore tra ladri
di nominante e
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Ti ho vista giocare fra le macerie
di quella che prima era la tua casa;
ti ho visto cercare fra le mura crollate
una piccola bambola di stracci e cera
e mentre frugavi attenta a non ferirti
ho scorto la tua mano stringere ancora
quella della tua
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ragazzi strafatti
che han preso la china d’una vita
contromano
ragazzi che s’ attraggono
e vivono come se
non vivessero
invecchiano dentro gli specchi o da
hikikomori
abita il loro sangue una notte che
si lacera all’ infinito
-le
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 | Nelle periferie rugginose
smaltiscono, i bambini,
ruvide carcasse
di creta
e i mal ricordi
oscurati e burleschi.
Fra l’erba alta, sognano.
I bambini sognano.
Ruvidi sogni e mani.
Non vincono medaglie,
ma lottano.
I bambini
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| non violentate più la primavera
del suo giovane sangue
non pugnalate la colomba
del suo cuore aperto alla
compassione
non schernite più la disarmante
verità che proclama
aizzandole contro
i mastini della notte
dal suo sangue si leva alto
il
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 | Cosa resta d’una cattiva azione
un’impronta né chiara né scura
a metà tra l’alba e la sera
che vorresti ignorare ma non puoi sottacere
E il pensiero cade come per caso sul bene
un concetto che evolve. Inafferrabile...
Si spera. E si muore
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 | Amarla, fino al sacrificio, quando occorra ...
Ma voglio saper quale.
Se popoli diversi,
ristretti in spazi incerti ...
chi prevale?
Diverse razze, lingue, e le credenze
è raro non trovar dei riluttanti! ...
O Patria il mondo intero?
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| la verità è un lusso dice quel padre
che non ha ottenuto giustizia dopo anni
per il figlio falciato in una rapina
trovatosi per caso lì in quel frangente
dice -un sasso sul cuore-: forse
è di un altro mondo la verità
-tutto come sempre
insabbiato
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| Chiusi in una prigioni di tempo
costruite ad arte da onnipotenti,
uomini eletti da un gregge senza pastore.
Siamo prigionieri ...
Hanno creato sbarre di anni
costringendo noi carcerati
a tirare i mesi e gli
anni con fune di speranza
per
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Amarezza d’un sorriso,
strappato da un bel viso
a lei che ama la vita
senza mali né soprusi.
Occhi alzati verso il cielo
in attesa d’un consenso
o in un atto di preghiera
a chi l’ha coperta di vergogna.
Da sempre oppressa tra le mura,
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Un bacio ancora
per non lasciarli mai
e un abbraccio stretto
per non smarrir memoria.
Lì, sul Carso,
ad uno ad uno li accarezzo,
i miei fratelli,
dolci creature
come angeli indifesi.
Il mio cuore non s’arresta
nel portare loro amore,
nel
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Una penisola d’aspro catrame
si sporge dall’esotico entroterra.
Porto di schiavi,
rive dove caronte
beccheggia e canta,
avanti e indietro
carico d’anime.
Occhi scuri,
paura del futuro
e orrore del passato,
guardano l’onde
urlanti di
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Il mondo lento scivola
verso un suo mutamento.
Non vi son più valori
...solo un dio è amato!
Viver si può
solo se dio denaro
in tasca vien dato.
Non ci son più emozioni,
la bellezza del Creato
vanità del piacere ha celato.
Non vi son
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Transumanza di emozioni
nelle alte valli dell’indifferenza,
soffio di autoreferenza,
di vaniloqui e solipsismi,
circondano e imprigionano l’istanza di altro
e ne tarpano le fugaci aspirazioni
a incrociare mille eperienze esistenziali.
Inseguire
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Reti di sangue e d’oro
impigliate a trame perverse.
É una sbiadita farfalla
sbattuta
ai margini dei marciapiedi
costretta
a respirare l’odore putrido
di una notte di sesso
e simulati orgasmi
a sentire sulla pelle mani
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La vera religione (ce lo dice
della parola l’etimologia)
è il trovare legame, analogia
fra tante cose, un’unica radice.
Ed invece, nel mondo ch’è moderno,
più non esiste questa religione,
sconfitta dalla specializzazione,
dal sapore attraente e
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8054 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 1111 al n° 1140.
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