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Le 32810 poesie in esclusiva dell'argomento "Introspezione"
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 | Poeta...
proprio come un gran profeta
canale tra il finito e l'infinito
veicolo tra il vero e il surreale
la nuda terra ed il suo immenso cielo
e tra le mani duttile matita...
Poeta...
soffre se una foglia cade
e se la bianca luna non
leggi

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 | ...è il vento
E mi parla accanto,
nei ceppi di un respiro che sfuma in neve
lasciando
impalpabili
solchi di luce
Lo lascio
schiarirmi dentro,
nei rivoli di poche stanze rimaste ancora accese
disfacendo e
componendo versi
che a
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 | Gettata ogni remora oltre la siepe
che marchia il pedestre sentire,
in stupito isolamento
si racconta, s'inventa
scrutandosi con mute parole.
Quasi spaurito alle voci che sorgono dentro,
turbata la mente così come il cuore,
si sente
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Non sono né poeta né scrittore
nemmeno un funambolico buffone
che mena la sua penna scriteriata
rigando questa tela scalcinata.
Non sono né un artista né un attore
o un vero falso finto scerpellone
che litiga con l’arte
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 | La vita è ancora da capire
così il tuo amore
così i tuoi passi
fermi dentro un cerchio
E il cerchio è intorno ai tuoi pensieri
Racconto di me, dei dialoghi con te
eterni che crescono nel mare del silenzio
quando la
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 | Lunga è l'attesa
del giorno.
Occhi chiusi per non
scrutare il nulla che
mi tiene compagnia
mentre la mente
rincorre i ricordi
ormai lontani.
Odo le note di un
triste violino che
di luna ne fa
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 | La mia poesia
ha un nome di donna
insegue la fantasia
del pensiero
e cerca il filo di seta
per unire i sogni
e sfiorare le nuvole
quando parla col cuore
stupisce
e sugli animi soffia
attimi d'emozione
nell'antico profumo
di
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 | Quantificai le stelle in cielo,
e i capelli e i fili d'erba,
udii ogni suono del creato,
vidi lo spettro dei colori tutto
e le mie papille gustarono
il sapore della terra,
lo giuro!
Vissi la perfezione
e fui il bene incarnato,
il paradiso
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Mi chiedo sempre più
chi sia, io
forse un poeta o semplicemente un’esteta della vita,
uno che scrive, sì, ma solo per piacersi
A me, tutto rimane assai facile...
scrivere d’ogni cosa, narrando a piacer mio
non solo quel che gli occhi
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Seguo uno stendardo anonimo,
cencio vuoto senz'insegna,
senza pennacchio, onore e forza, il cappello getto,
anche la spada senza filo tagliente sul fondo giace,
il cuore esangue gocciola di solo sale.
La luce scompare quando il velo
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Non lo so se sei poeta
ma sei spina senza rosa
una chiesa senza sposa
un vecchiaccio senza denti
e i tuoi versi deprimenti.
Non rispondo ai tuoi tormenti
guarda un po’ chi fa il gradasso.
La tua strofa è un vero masso
un tifone
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Sono chi sono
e certo tu lo sai.
Ti vanti del tuo essere
perfetto
e poi mi imbratti
con la faccia sporca
e mi calpesti
come foglia morta
e credi di poter
prevaricare
con quella tracotanza
che ti avvolge
mentre non sai
o neghi di
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Stremata da incerte attese
soffoco ormai trai miei grigiori
spenta, annego trai miei pensieri
macigni opachi: solidi corpi
di paure occultate,
troppo intime per sfuggire
ancor anche al sussurro più lieve.
Annientata la speranza
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Molto spesso perdo il senso
di ciò che devo scrivere
guardo fuori e penso.
Un' altra sigaretta già accesa
un'altra rima da rivedere.
Non lo sai cosa sono gli origami?
Tutte le strofe
piegate su se stesse
in una contorta
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Stanco e assetato
all’ultima caduta m’arrendo,
l’amore è terminato.
Sulla cima c'è solo vento,
sotto la mia
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volteggiano senza ali
in un mutismo di massa
sopra i volti di bambini estasiati
come le rondini
respirano piano
perché il rumore il battito
scandiscono nella testa
restano sospesi
e poi ritornano gli applausi
del pubblico raccolgono
io
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Posso, dunque, essere felice?
I tuoi passi sempre,
mi precedono o mi seguono,
e nulla dicono ormai
della tua voce che manca
Posso dunque staccare
alla parete quei tratti di matita
che a guardarli alla luce
mi scarabocchiano l’anima
in un
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 | Un giorno di rigetto
mi resi conto assai
che i sogni nel cassetto
son solo sempre guai
Li rigiro li ripenso
come d’uopo arringo
e senza dare il senso
un po più in la mi spingo
Patisco le chimere
ormai solo pressioni
ho messo le
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| Si confonde il sole
oltre la linea magica,
là, dove finisce il mare.
Gli elementi lottano
allo stremo
fino al ribollir vivace
come ultimo atto.
Mi pervade la pochezza
col capo chino
contemplo questo quadro,
mi rapisce,
e vola la mia
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 | Il libro della vita è divenuto un tomo
pesante di pecche
frugale di gioie.
Atti violenti, degradanti
scaturiti dall'odio abbuiano menti.
La lettura alle ultime battute
racchiude il dolore del mondo
senza risposte a lenirlo.
E si
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| Mille richiami
affollano le sponde del vento
e spalancano porte
da lungo tempo chiuse.
C'è una Vita nella vita
che sussurra meraviglie
profilo
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| solito rituale
negazione dell'essere
punti sospesi anni - luce
divagazioni della mente
laconico pensare
sonorità
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| Strappo manifesti osceni dal muro
rappresentanti di cartoni animati
gusci putrefatti di indegni scrittori
servi del Dio delle larve di mosca.
Cosa conta davvero in vita
se non l'aspettativa della morte?
Il sogno profondo di un orgasmo
gettato
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 | Guardando quell’ultima
neve di primavera
sciogliersi davanti al canto
dell’usignolo,
la sua melodia incanta
la fantasia
e la magia prende
quei pensieri
sgualciti
di farfalla che vola
libera con i sogni
profumati da viole
nate nei prati
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 | Il mio sguardo
non va più oltre
il tramonto
ma si è fermato
al di là di un ponte
dove passo dopo passo
era un intreccio di
mani innamorate.
Il mio sguardo
non è più in
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 | Non ho accesso alle vostre stanze arredate
ai vostri saloni brillanti
ho smarrito le chiavi
non ho un auto
non ho tempo
non ho il vestito adatto
porto il lutto da anni
non ho più le mie armi
non ho più sentimenti
non ho
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| Lo poco te tengo m’è d’abbondanza,
campo nell’umiltà e in semplicità,
pensar’esse donami vivacità
e vivo del domani ‘n speranza.
D’essa da piccoletto teng’usanza,
con maggior forza ch’è sincerità,
che
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Sentiero di vento, è il cuore
dove neanche le aquile mai si quietano
ho posto la mia speranza.
Chiedo alle stagioni un senso, una via per il cielo
e leggo, nelle tue mani il giorno
le lettere buie del cuore
Cadendo, hanno scritto il
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Mi sveglia il rumore del mare
riempie la stanza.
L'onda violenta
copre la risacca
mentre la malinconia
mi prende:
ascolto la natura
nel ribollir vivace.
Schiuma bianca vola
mostra i muscoli
in questa giornata
ove anche il vento
vuol dir la
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 | Come una piuma dal vento
mi lascio trasportare,
piano piano senza
strafare son salito
fin lassù dove il cielo
è tutto blu.
Con in mano una penna,
un ricordo di scuola,
ed un quaderno tutto nero,
anch’esso dei tempi andati,
trasporto i sogni
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| Ferma
sulla soglia
del mio effimero tempo
osservo il fuggire degli anni.
Ogni trascorso è andato
e io cerco
di dare un senso
alle tracce coerenti di me
da legare con fili sottili
ai miei giorni
nel divenire.
Intanto
l'indefessa
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32810 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 10981 al n° 11010.
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